Topic de cultura.... Poesía

Tema en 'Off topic' comenzado por Chiti, 31 de Enero de 2007.

  1. Buenas.

    Pues eso gente, que en offtopic estamos continuamente hablando de música, de letras de canciones y muchas otras cosas, pero no tenemos ni un solo post dedicado a la cultura general... Por eso abro esto sobre poesía para que todos pongamos la letra de una que nos guste especialmente o que represente algo para nosotros...



    Empiezo yo par romper el hielo...


    Se trata de un poema de la escritora romántica gallega Roslía de Castro, y el título del poema es Chove en Santiago (Llueve en Santiago)
    Es un poema realmente precioso, y para quel que conozca la ciudad le sonará cada verso que se comenta en el poema.

    ahí os va la letra, en gallego, y una traducción mia rapidita para que la entendais todos ;)



    Chove en Santiago

    Chove en Santiago
    meu doce amor

    camelia branca do ar
    brila entebrecida ao sol.


    Chove en Santiago
    na noite escura
    herbas de prata e sono
    cobren a valeira lúa.​

    Olla a choiva pola rúa
    laio de pedra e cristal.
    Olla no vento esvaido
    soma de cinza do teu mar.​

    Soma e cinza do teu mar
    Santiago,lonxe do sol
    agoa da mañan anterga
    trema no meu corazón.​








    Llueve en Santiago



    Llueve en Santiago,

    mi dulce amor.
    Camelia blanca del aire,
    brilla entre nieblas al sol.

    Llueve en Santiago,
    en la noche oscura.
    Hierbas de plata y sueño,
    Cubren la luna vacía.

    Mira la lluvia por la calle,
    quejas de piedra y cristal.
    Mira en el viento desvanecido
    Tela y ceniza de tu mar

    Tela y ceniza de tu mar,
    Santiago lejos del Sol;
    Agua de la mañana entrega
    niebla a mi corazón




    además tambien existe la versión cantada, hecha por el grupo de musica celta gallego "Luar Na Lubre"​


    os dejo el link del vídeo​





    Espero que os guste el tema.​



    saludos :birra:​







     
  2. Me encanta!!!
    Comienzo con los de Pablo Neruda
    Uno que me encanta es el Poema 15
    POEMA 15

    Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
    y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
    Parece que los ojos se te hubieran volado
    y parece que un beso te cerrara la boca.

    Como todas las cosas están llenas de mi alma
    emerges de las cosas, llena del alma mía.
    Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
    y te pareces a la palabra melancolía.

    Me gustas cuando callas y estás como distante.
    Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
    Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
    déjame que me calle con el silencio tuyo.

    Déjame que te hable también con tu silencio
    claro como una lámpara, simple como un anillo.
    Eres como la noche, callada y constelada.
    Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
    Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
    Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
    Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
    Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

    Saludos
     
  3. TaD

    TaD

    uf yo leer, leo muchisimo, pero poesia... os sabeis aquel de "un viejo y una vieja van pa albacete"?
     
  4. "Cancion del elegido",escrita por Silvio Rodriguez:

    "Siempre que se hace una historia
    se habla de un viejo,de un niño o de si,
    pero mi historia es dificil,
    no voy a hablarles de un hombre comun,
    hare la historia de un ser de otro mundo,
    de un animal de galaxia,
    es una historia que tiene que ver
    con el curso de la via lactea.
    Es una historia enterrada,
    es sobre un ser de la nada...

    Nacio de una tormenta
    en el sol de una noche del penultimo mes,
    fue de planeta en planeta buscando agua potable;
    quiza buscando la vida o buscando la muerte,
    eso nunca se sabe,
    quizas buscando siluetas
    o algo semejante que fuera adorable,
    o por lo menos querible,besable,
    bueno!,amable...

    El descubrio que las minas
    del rey Salomon se hallaban en el cielo
    y no en el Africa ardiente
    como pensaba la gente.
    Pero las piedras son frias
    y le interesaba calor y alegria,
    las joyas no tenian alma,
    solo eran espejos,colores brillantes,
    y al fin bajo hacia la guerra,
    perdon,quise decir a la tierra...


    Supo la historia de un golpe,
    sintio en su cabeza cristales molidos,
    y comprendio que la guerra
    era la paz del futuro.
    Lo mas terrible se aprende enseguida
    y lo hermoso nos cuesta la vida.
    La ultima vez lo vi irse
    entre el humo y metralla,
    contento y desnudo.
    Iba matando canallas
    con su cañon de futuro."
     
  5. A mi esta letra me encanta:

    Medalla De Cartón (fito y fitipaldis)

    Nunca se empieza una batalla tarde,
    las penas siempre llegan enseguida,
    tu siempre pides para nunca darme,
    yo solo pido lo que tu me quitas.

    Y el cielo que rebienta de repente,
    como un infierno que llego deprisa,
    tierra cobarde que a nadie defiendes,
    pero no lo saben... pero no lo saben.

    Esa bandera siempre huele a sangre,
    triste paisaje... todo de cenizas,
    distintas guerras... distintas ciudades,
    el mismo fueqo que quemo gernica.

    Tu crees que estoy cantando en el desierto,
    yo se que solo muere lo que olvidas,
    hay corazones llenos de agujeros,
    pero no lo saben... pero no lo saben.

    Todo lo que no se ve,
    lo que nadie nos conto,
    lo que se quedo en la piel,
    la memoria del dolor.
    Que le den al general,
    la medalla de cartón,
    se la tienen que clavar,
    llenita en el corazón.

    Todo lo que no se ve,
    lo que nadie nos conto,
    lo que se quedo en la piel,
    la memoria del dolor.

    Todo lo que no se ve,
    lo que nadie nos conto,
    lo que se quedo en la piel...

    Todo lo que no se ve,
    lo que nadie nos conto,
    lo que se quedo en la piel,
    la memoria del dolor.
    Que le den al general,
    la medalla de cartón,
    se la tienen que clavar,
    llenita en el corazón.

    Todo lo que no, todo lo que no... (x8)
     
  6. la de chove en santiago es de la banda sonora de Mar Adentro si no me equivoco.

    Y hablando de cultura, tenemos un miembro del foro de batacas que es escritor, un servidor. El libro está en proceso de publicación, creo que en unos dos o tres meses saldrá a la venta, espero que mis hermanos bateras me echen un cable y se lo pillen, y que me hagais vuestra crítica por supuesto.
     
  7. Enamorarse y no

    Cuando uno se enamora las cuadrillas
    del tiempo hacen escala en el olvido
    la desdicha se llena de milagros
    el miedo se convierte en osadía
    y la muerte no sale de su cueva
    enamorarse es un presagio gratis
    una ventana abierta al árbol nuevo
    una proeza de los sentimientos
    una bonanza casi insoportable
    y un ejercicio contra el infortunio
    por el contrario desenamorarse
    es ver el cuerpo como es y no
    como la otra mirada lo inventaba
    es regresar más pobre al viejo enigma
    y dar con la tristeza en el espejo.

    (Mario Benedetti)
     


  8. adelantanos un poco en primicia
    no?
     
  9. Sólo puedo deciros que es de intriga, su título, Sueños de Sangre, la sangre te une a la vida, la vida a los sentimientos, los sentimientos a los recuerdos y los recuerdos a la eternidad.
    Espero que os lo pilleis cuando salga publicado. Me hará mucha ilusión que mis hermanos bateras tengan algo tan personal y que me hagan su crítica particular.
     
  10. bueno aqui dejo "El cuervo" de Edgar Allan Poe


    Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
    meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
    y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
    como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
    "Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
    sólo eso y nada más."



    ¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
    Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
    Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma en mis libros,
    ni consuelo a la pérdida abismal
    de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
    y aquí nadie nombrará.



    Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
    me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal
    que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
    "No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
    un tardío visitante esperando en mi portal.
    Sólo eso y nada más".



    Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
    "Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
    pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
    y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
    que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
    sólo sombras, nada más.



    La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
    y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
    pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
    sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...
    sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvióla a nombrar.
    Sólo eso y nada más.



    Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
    pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
    "Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
    veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
    Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
    ¡Es el viento y nada más!".



    Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
    agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
    Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
    con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
    en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
    fue, posóse y nada más.



    Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
    en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
    "Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser
    osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
    ¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"
    Dijo el cuervo: "Nunca más".



    Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
    sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
    pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
    ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
    Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
    que se llamara "Nunca más".



    Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,
    como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.
    No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
    hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
    por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
    Dijo entonces :"Nunca más".



    Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
    "Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar
    del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
    que en su caída redujo sus canciones a un refrán:
    "Nunca, nunca más".



    Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
    planté una silla mullida frente al ave y el portal;
    y hundido en el terciopelo me afané con recelo
    en descubrir qué quería la funesta ave ancestral
    al repetir: "Nunca más".



    Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
    al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
    eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
    sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
    ¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
    y ya no usará nunca más!.



    Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
    mecido por serafines de leve andar musical.
    "¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Dios estos ángeles dirige
    hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
    ¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".
    Dijo el cuervo: "Nunca más".



    "¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
    ¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
    trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
    a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,
    dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!"
    Dijo el cuervo: "Nunca más".



    "¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
    Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,
    dile a este desventurado si en el Edén lejano
    a Leonor, ahora entre ángeles, un día podré abrazar".
    Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".



    "¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;
    ¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
    ¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje
    quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!
    ¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!"
    Dijo el cuervo: "Nunca más".



    Y el impávido cuervo osado aún sigue, sigue posado,
    en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
    y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
    cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
    y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
    no se alzará...¡nunca más!.



    y aqui el mismo pero en un capitulo de los simpsons:



    http://www.youtube.com/watch?v=sqEkH3fKoXo
     
  11. Me encata El cuervo del edgar, lo tengo grabado en cd y lo escucho cuando estoy en el mas absoluto silencio y en la más absoluta oscuridad
     
  12. Yo me se una buenisma:

    Tus ojos como dos luceros
    Tus mejillas como dos manzanas
    Hay ke buena ensalada de frutas
    hariamos con mi.......COOOORTEN!

    :baile:

    Venga, aki una ke me encanta, y ke me emociono oirla de mano del grupo "Pomada"
    Una nit de lluna plena
    tramuntàrem la carena,
    lentament, sense dir re ...
    Si la lluna feia el ple
    també el féu la nostra pena.

    L'estimada m'acompanya
    de pell bruna i aire greu
    (com una Mare de Déu
    que han trobat a la muntanya.)
    Perquè ens perdoni la guerra,
    que l'ensagna, que l'esguerra,
    abans de passar la ratlla,
    m'ajec i beso la terra
    i l'acarono amb l'espatlla.
    A Catalunya deixí
    el dia de ma partida
    mitja vida condormida:
    l'altra meitat vingué amb mi
    per no deixar-me sens vida.
    Avui en terres de França
    i demà més lluny potser,
    no em moriré d'anyorança
    ans d'enyorança viuré.
    En ma terra del Vallès
    tres turons fan una serra,
    quatre pins un bosc espès,
    cinc quarteres massa terra.
    "Com el Vallès no hi ha res".
    Que els pins cenyeixin la cala,
    l'ermita dalt del pujol;
    i a la platja un tenderol
    que batega com una ala. Una esperança desfeta,
    una recança infinita.
    I una pàtria tan petita
    que la somio completa.

    Otra bastante famosa

    ASSUMIRÀS LA VEU D’UN POBLE,
    I SERÀ LA VEU DEL TEU POBLE,
    I SERÀS, PER A SEMPRE, POBLE,
    I PATIRÀS, I ESPERARÀS,
    I ANIRÀS SEMPRE ENTRE LA POLS,
    ET SEGUIRÀ UNA POLSEGUERA.
    I TINDRÀS FAM I TINDRÀS SET,
    NO PODRÀS ESCRIURE ELS POEMES
    I CALLARÀS TOTA LA NIT
    MENTRE DORMEN LES TEUES GENTS,
    I TU SOLS ESTARÀS DESPERT,
    I TU ESTARÀS DESPERT PER TOTS.
    NO T’HAN PARIT PER A DORMIR:
    ET PARIREN PER A VETLAR
    EN LA LLARGA NIT DEL TEU POBLE.
    TU SERÀS LA PARAULA VIVA,
    LA PARAULA VIVA I AMARGA.
    JA NO EXISTIRAN LES PARAULES,
    SINÓ L’HOME ASSUMINT LA PENA
    DEL SEU POBLE, I ÉS UN SILENCI.
    DEIXARÀS DE COMPTAR LES SÍL·LABES,
    DE FER-TE EL NUS DE LA CORBATA:
    SERÀS UN POBLE, CAMINANT
    ENTRE UNA AMARGA POLSEGUERA,
    VIDA AMUNT I NACIONS AMUNT,
    UNA ENALTIDA CONDICIÓ.
    NO TOT SERÀ, PERÒ, SILENCI.
    CAR DIRÀS LA PARAULA JUSTA,
    LA DIRÀS EN EL MOMENT JUST.
    NO DIRÀS LA TEUA PARAULA
    AMB VOLUNTAT D’ANTOLOGIA,
    CAR LA DIRÀS HONESTAMENT,
    IRADAMENT, SENSE PENSAR
    EN NINGUNA POSTERITAT,
    COM NO SIGA LA DEL TEU POBLE.
    POTSER ET MATEN O POTSER
    SE’N RIGUEN, POTSER ET DELATEN;
    TOT AIXÒ SÓN BANALITATS.
    ALLÒ QUE VAL ÉS LA CONSCIÈNCIA
    DE NO SER RES SI NO S’ÉS POBLE.
    I TU, GREUMENT, HAS ESCOLLIT.
    DESPRÉS DEL TEU SILENCI ESTRICTE,
    CAMINES DECIDIDAMENT

    Siento las mayusculas, pero es un copypaste!​
     
  13. TaD

    TaD

    pues aqui tienes a un hermano que a parte de ser batera, tambien escribe y adora la lectura. Tengo algunos relatos pero no me he decidido a mandar nada a las editoriales.
    En cuanto salga avisanos, que el menda se lo pilla de cabeza \m/
     
  14. Ok, no lo dudes Tad, lo pondré en conocimiento del foro. Y arráncate con esos relatos, se que está chungo que te publiquen algo en los tiempos que corren, y más siendo un escritor nóvel, pero fíjate, si no te pones nunca lo sabrás. Y te produce una gran satisfacción personal, asi que arráncate, que aquí tienes un comprador.
     
  15. Por el cinco de enero,
    cada enero ponía
    mi calzado cabrero
    a la ventana fría.

    Y encontraba los días
    que derriban las puertas,
    mis abarcas vacías,
    mis abarcas desiertas.

    Nunca tuve zapatos,
    ni trajes, ni palabras:
    siempre tuve regatos,
    siempre penas y cabras.

    Me vistió la pobreza,
    me lamió el cuerpo el rio
    y del pie a la cabeza
    pasto fui del rocío.

    Por el cinco de enero,
    para el seis, yo quería
    que fuera el mundo entero
    una juguetería.

    Y al andar la alborada
    removiendo las huertas,
    mis abarcas sin nada,
    mis abarcas desiertas.

    Ningún rey coronado
    tuvo pie, tuvo gana
    para ver el calzado
    de mi pobre ventana.

    Toda gente de trono,
    toda gente de botas
    se rió con encono
    de mis abarcas rotas.

    Rabié de llanto, hasta
    cubrir de sal mi piel,
    por un mundo de pasta
    y unos hombres de miel.

    Por el cinco de enero
    de la majada mía
    mi calzado cabrero
    a la escarcha salía.

    Y hacia el seis, mis miradas
    hallaban en sus puertas
    mis abarcas heladas,
    mis abarcas desiertas.

    "LAS DESIERTAS ABARCAS" Miguel Hernández
     
  16. LO FATAL


    Dichoso el arbol que es apenas sensitivo,
    y mas la piedra dura,porque esa ya no siente,
    pues no hay dolor mas grande que el dolor de ser vivo,
    ni mayor pesadumbre que la vida consciente

    Ser,y no saber nada,y ser sin rumbo cierto,
    y el temor de haber sido,y un futuro terror...
    y el espanto seguro de estar mañana muerto,
    y sufrir por la vida,y por la sombra,y por

    lo que no conocemos y apenas sospechamos,
    y la carne que tienta con sus frescos racimos,
    y la tumba que aguerda con sus fúnebres ramos,

    ¡Y no saber a donde vamos,
    ni de donde venimos!
     
  17. El pajaro azul


    Hay un pajaro azul en mi corazon que
    quiere salir
    pero soy duro con el,
    le digo quedate ahi dentro,no voy
    a permitir que nadie
    te vea.

    hay un pajaro azul en mi corazon que
    quiere salir
    pero yo le echo whisky encima y me trago
    el humo de los cigarrillos,
    y las putas y los camareros
    y los dependientes de ultramarinos
    nunca se dan cuenta
    de que esta
    ahi dentro.

    hay un pajaro azul en mi corazon que
    quiere salir
    pero soy duro con el,
    le digo quedate ahi abajo,¿es que quieres
    hacerme un lio?
    ¿es que quieres joder
    mis obras?
    ¿es que quieres que se hundan de un soplo las ventas de mis libros
    en Europa?

    hay un pajaro azul en mi corazon que quiere salir
    pero soy demasiado listo,solo le dejo salir
    a veces por la noche
    cuando todo el mundo duerme.
    le digo ya se que estas ahi,
    no te pongas
    triste.

    luego lo vuelvo a introducir,
    y el canta un poquito
    ahi dentro,no lo he dejado
    morir del todo
    y dormimos juntos
    asi
    con nuestro
    pacto secreto
    y es tan tierno como
    para hacer llorar
    a un hombre,pero yo no
    lloro,
    ¿lloras tu?


    --Bukowski--
     
  18. Coged las rosas mientras podáis;
    veloz el tiempo vuela.
    La misma flor que hoy admiráis,
    mañana estará muerta......
    Que tú estás aquí,
    que existe la vida y la identidad,
    que prosigue el poderoso drama
    y que tú puedes contribuir con un verso.


    Walt Whitman

    ¿os suena?\\:D/
     
  19. "Nocturno a Rosario"
    por Manuel Acuña
    (1849-1873)

    El poeta se suicidó a los 24 años
    por causa de este fatal amor
    con una mujer casada.
    Pues bien, yo necesito​

    decirte que te adoro,
    decirte que te quiero
    con todo el corazón;
    que es mucho lo que sufro,
    que es mucho lo que lloro,
    que ya no puedo tanto,
    y al grito que te imploro
    te imploro y te hablo en nombre
    de mi última ilusión.
    De noche cuando pongo
    mis sienes en la almohada,
    y hacia otro mundo quiero
    mi espíritu volver,
    camino mucho, mucho
    y al fin de la jornada
    las formas de mi madre
    se pierden en la nada,
    y tú de nuevo vuelves
    en mi alma a aparecer.
    Comprendo que tus besos
    jamás han de ser míos;
    comprendo que en tus ojos
    no me he de ver jamás;
    y te amo, y en mis locos
    y ardientes desvaríos
    bendigo tus desdenes,
    adoro tus desvíos,
    y en vez de amarte menos
    te quiero mucho más.
    A veces pienso en darte
    mi eterna despedida,
    borrarte en mis recuerdos
    y huir de esta pasión;
    mas si es en vano todo
    y mi alma no te olvida,
    ¡qué quieres tú que yo haga
    pedazo de mi vida;
    qué quieres tú que yo haga
    con este corazón!
    Y luego que ya estaba?
    concluido el santuario,
    la lámpara encendida
    tu velo en el altar,
    el sol de la mañana
    detrás del campanario,
    chispeando las antorchas,
    humeando el incensario,
    y abierta allá a lo lejos
    la puerta del hogar...
    Yo quiero que tú sepas
    que ya hace muchos días
    estoy enfermo y pálido
    de tanto no dormir;
    que ya se han muerto todas
    las esperanzas mías;
    que están mis noches negras,
    tan negras y sombrías
    que ya no sé ni dónde
    se alzaba el porvenir.
    ¡Que hermoso hubiera sido
    vivir bajo aquel techo.
    los dos unidos siempre
    y amándonos los dos;
    tú siempre enamorada,
    yo siempre satisfecho,
    los dos, un alma sola,
    los dos, un solo pecho,
    y en medio de nosotros
    mi madre como un Díos!
    ¡Figúrate qué hermosas
    las horas de la vida!
    ¡Qué dulce y bello el viaje
    por una tierra así!
    Y yo soñaba en eso,
    mi santa prometida,
    y al delirar en eso
    con alma estremecida,
    pensaba yo en ser bueno
    por ti, no más por ti.
    Bien sabe Díos que ése era
    mi más hermoso sueño,
    mi afán y mi esperanza,
    mi dicha y mi placer;
    ¡bien sabe Díos que en nada
    cifraba yo mi empeño,
    sino en amarte mucho
    en el hogar risueño
    que me envolvió en sus besos
    cuando me vio nacer!
    Esa era mi esperanza...
    mas ya que a sus fulgores
    se opone el hondo abismo
    que existe entre los dos,
    ¡adiós por la última vez,
    amor de mis amores;
    la luz de mis tinieblas,
    la esencia de mis flores,
    mi mira de poeta,
    mi juventud, adiós!​
     
  20. Para poemas, éste buenisimo!!!

    POEMA DEL PEDO

    Alguien me pregunto un día
    ¿Qué es un pedo?
    y yo le conteste muy quedo:
    el pedo es un pedo,
    con cuerpo de aire y corazón de viento
    el pedo es como un alma en pena
    que a veces sopla, que a veces truena
    es como el agua que se desliza
    con mucha fuerza, con mucha prisa.

    El pedo es como la nube que va volando
    y por donde pasa va fumigando,
    el pedo es vida, el pedo es muerte
    y tiene algo que nos divierte;
    el pedo gime, el pedo llora
    el pedo es aire, el pedo es ruido
    y a veces sale por un descuido
    el pedo es fuerte, es imponente
    pues se los tira toda la gente.

    En este mundo un pedo es vida
    porque hasta el Papa bien se lo tira
    hay pedos cultos e ignorantes
    los hay adultos, también infantes,
    hay pedos gordos, hay pedos flacos,
    según el diámetro de los tacos
    hay pedos tristes, los hay risueños
    según el gusto que tiene el dueño

    Si un día algún pedo toca tu puerta
    no se la cierres, déjala abierta
    deja que sople, deja que gire
    a ver si hay alguien que lo respire.

    También los pedos son educados
    pues se los tiran los licenciados,
    el pedo tiene algo monstruoso
    pues si lo aguantas te lleva al pozo
    este poema se ha terminado
    con tanto pedo que me he tirado.
     
  21. Como no:

    Poema 20. Pablo Neruda

    Poema 20 poema siguiente

    Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

    Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,
    y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

    El viento de la noche gira en el cielo y canta.

    Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
    Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

    En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
    La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

    Ella me quiso, a veces yo también la quería.
    Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

    Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
    Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

    Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
    Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

    Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
    La noche está estrellada y ella no está conmigo.

    Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
    Mi alma no se contenta con haberla perdido.

    Como para acercarla mi mirada la busca.
    Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

    La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
    Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

    Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
    Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

    De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
    Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

    Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
    Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

    Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
    mi alma no se contenta con haberla perdido.

    Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
    y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
     
  22. Uno de mis favoritos de la mano de unos de los grandes: Borges
    Ajedrez
    I

    En su grave rincón, los jugadores
    rigen las lentas piezas. El tablero
    los demora hasta el alba en su severo
    ámbito en que se odian dos colores.

    Adentro irradian mágicos rigores
    las formas: torre homérica, ligero
    caballo, armada reina, rey postrero,
    oblicuo alfil y peones agresores.

    Cuando los jugadores se hayan ido,
    cuando el tiempo los haya consumido,
    ciertamente no habrá cesado el rito.

    En el Oriente se encendió esta guerra
    cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
    Como el otro, este juego es infinito.

    II

    Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
    reina, torre directa y peón ladino
    sobre lo negro y blanco del camino
    buscan y libran su batalla armada.

    No saben que la mano señalada
    del jugador gobierna su destino,
    no saben que un rigor adamantino
    sujeta su albedrío y su jornada.

    También el jugador es prisionero
    (la sentencia es de Omar) de otro tablero
    de negras noches y blancos días.

    Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
    ¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
    de polvo y tiempo y sueño y agonías?​
    Otro de Elvio Romero
    Fraternidad del Fusil
    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]Con mis dedos lo acaricio, tenaz y fiel compañero.
    Su inquebrantable amistad
    me enseña como un ejemplo
    lo que es lidiar sin flaquezas,
    sirviendo de parapeto
    contra las balas que llegan
    buscando encontrar los cuerpos.


    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]Con aspereza acaricio
    su frío metal de acero,
    oscuro túnel cargado
    que en los minutos intensos
    de la contienda enrojece,
    se nombra y late en el fuego.


    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]De inquebrantable amistad,
    lo sé, lo palpo, lo siento:
    lo comprendo cuando vamos
    camino de bosque adentro,
    y buscando su calor,
    al caño negro me aferro.


    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]¡Qué erguido cuando entre sombras
    avanza mis regimiento!
    ¡Qué firme cuando penetra
    malezas, firme guerrero!

    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]
    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]Este fusil es amigo
    que me acompaña en el hecho
    de sangre que se desata
    por una verdad de pueblo.


    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]Y cuando llega la noche
    -posada en el campamento-
    después de ver la jornada
    del plomo en su caño experto
    (sin que duerman esos hombres
    tendidos sobre sus puestos),
    reposa a mi lado, en frío,
    tenaz, a medias despierto
    como yo, como los otros,
    que no olvidamos el eco
    de los pasos rezagados
    del enemigo siniestro.


    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]Lo acaricio con mis manos;
    fusil gozoso en el duelo
    terrible de la contienda;
    siempre nombrando a un encuentro
    de balas que al aire silban
    sin dar al viento sosiego.
    Entonces en la batalla
    cuando se nombra a este pueblo,
    se templa en un rojo vivo,
    gozoso mira, y soberbio
    perfila su boca negra
    destacándose primero.
    Lúcido hermano y amigo,
    sobre mis brazos lo siento.


    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]Ayer le dijo a la muerte:
    -"No vengas, porque te espero;
    que el pueblo desnudo y pobre
    disputa, pleno de esfuerzos,
    con fin de aplastar las ratas
    cobardes, llenas de miedo."


    [font=Arial, Helvetica, sans-serif]Lo palpo y lo siento mío,
    parapeto de mi cuerpo.
    //
     

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