Topic de cultura.... Poesía

Buenas.

Pues eso gente, que en offtopic estamos continuamente hablando de música, de letras de canciones y muchas otras cosas, pero no tenemos ni un solo post dedicado a la cultura general... Por eso abro esto sobre poesía para que todos pongamos la letra de una que nos guste especialmente o que represente algo para nosotros...



Empiezo yo par romper el hielo...


Se trata de un poema de la escritora romántica gallega Roslía de Castro, y el título del poema es Chove en Santiago (Llueve en Santiago)
Es un poema realmente precioso, y para quel que conozca la ciudad le sonará cada verso que se comenta en el poema.

ahí os va la letra, en gallego, y una traducción mia rapidita para que la entendais todos

Me encanta!!!
Comienzo con los de Pablo Neruda
Uno que me encanta es el Poema 15
POEMA 15

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Saludos

uf yo leer, leo muchisimo, pero poesia... os sabeis aquel de "un viejo y una vieja van pa albacete"?

"Cancion del elegido",escrita por Silvio Rodriguez:

"Siempre que se hace una historia
se habla de un viejo,de un niño o de si,
pero mi historia es dificil,
no voy a hablarles de un hombre comun,
hare la historia de un ser de otro mundo,
de un animal de galaxia,
es una historia que tiene que ver
con el curso de la via lactea.
Es una historia enterrada,
es sobre un ser de la nada...

Nacio de una tormenta
en el sol de una noche del penultimo mes,
fue de planeta en planeta buscando agua potable;
quiza buscando la vida o buscando la muerte,
eso nunca se sabe,
quizas buscando siluetas
o algo semejante que fuera adorable,
o por lo menos querible,besable,
bueno!,amable...

El descubrio que las minas
del rey Salomon se hallaban en el cielo
y no en el Africa ardiente
como pensaba la gente.
Pero las piedras son frias
y le interesaba calor y alegria,
las joyas no tenian alma,
solo eran espejos,colores brillantes,
y al fin bajo hacia la guerra,
perdon,quise decir a la tierra...


Supo la historia de un golpe,
sintio en su cabeza cristales molidos,
y comprendio que la guerra
era la paz del futuro.
Lo mas terrible se aprende enseguida
y lo hermoso nos cuesta la vida.
La ultima vez lo vi irse
entre el humo y metralla,
contento y desnudo.
Iba matando canallas
con su cañon de futuro."

A mi esta letra me encanta:

Medalla De Cartón (fito y fitipaldis)

Nunca se empieza una batalla tarde,
las penas siempre llegan enseguida,
tu siempre pides para nunca darme,
yo solo pido lo que tu me quitas.

Y el cielo que rebienta de repente,
como un infierno que llego deprisa,
tierra cobarde que a nadie defiendes,
pero no lo saben... pero no lo saben.

Esa bandera siempre huele a sangre,
triste paisaje... todo de cenizas,
distintas guerras... distintas ciudades,
el mismo fueqo que quemo gernica.

Tu crees que estoy cantando en el desierto,
yo se que solo muere lo que olvidas,
hay corazones llenos de agujeros,
pero no lo saben... pero no lo saben.

Todo lo que no se ve,
lo que nadie nos conto,
lo que se quedo en la piel,
la memoria del dolor.
Que le den al general,
la medalla de cartón,
se la tienen que clavar,
llenita en el corazón.

Todo lo que no se ve,
lo que nadie nos conto,
lo que se quedo en la piel,
la memoria del dolor.

Todo lo que no se ve,
lo que nadie nos conto,
lo que se quedo en la piel...

Todo lo que no se ve,
lo que nadie nos conto,
lo que se quedo en la piel,
la memoria del dolor.
Que le den al general,
la medalla de cartón,
se la tienen que clavar,
llenita en el corazón.

Todo lo que no, todo lo que no... (x8)

la de chove en santiago es de la banda sonora de Mar Adentro si no me equivoco.

Y hablando de cultura, tenemos un miembro del foro de batacas que es escritor, un servidor. El libro está en proceso de publicación, creo que en unos dos o tres meses saldrá a la venta, espero que mis hermanos bateras me echen un cable y se lo pillen, y que me hagais vuestra crítica por supuesto.

Enamorarse y no

Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva
enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio
por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo.

(Mario Benedetti)

carlesoffilth dijo:

la de chove en santiago es de la banda sonora de Mar Adentro si no me equivoco.

Y hablando de cultura, tenemos un miembro del foro de batacas que es escritor, un servidor. El libro está en proceso de publicación, creo que en unos dos o tres meses saldrá a la venta, espero que mis hermanos bateras me echen un cable y se lo pillen, y que me hagais vuestra crítica por supuesto.

Haz clic para expandir...

adelantanos un poco en primicia
no?

Sólo puedo deciros que es de intriga, su título, Sueños de Sangre, la sangre te une a la vida, la vida a los sentimientos, los sentimientos a los recuerdos y los recuerdos a la eternidad.
Espero que os lo pilleis cuando salga publicado. Me hará mucha ilusión que mis hermanos bateras tengan algo tan personal y que me hagan su crítica particular.

bueno aqui dejo "El cuervo" de Edgar Allan Poe


Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más."



¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma en mis libros,
ni consuelo a la pérdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.



Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal
que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más".



Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.



La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...
sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvióla a nombrar.
Sólo eso y nada más.



Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!".



Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posóse y nada más.



Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser
osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"
Dijo el cuervo: "Nunca más".



Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara "Nunca más".



Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,
como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
Dijo entonces :"Nunca más".



Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar
del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
que en su caída redujo sus canciones a un refrán:
"Nunca, nunca más".



Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
planté una silla mullida frente al ave y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con recelo
en descubrir qué quería la funesta ave ancestral
al repetir: "Nunca más".



Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
y ya no usará nunca más!.



Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
mecido por serafines de leve andar musical.
"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Dios estos ángeles dirige
hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".
Dijo el cuervo: "Nunca más".



"¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".



"¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejano
a Leonor, ahora entre ángeles, un día podré abrazar".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".



"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;
¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje
quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".



Y el impávido cuervo osado aún sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!.



y aqui el mismo pero en un capitulo de los simpsons:



http://www.youtube.com/watch?v=sqEkH3fKoXo

Me encata El cuervo del edgar, lo tengo grabado en cd y lo escucho cuando estoy en el mas absoluto silencio y en la más absoluta oscuridad

Yo me se una buenisma:

Tus ojos como dos luceros
Tus mejillas como dos manzanas
Hay ke buena ensalada de frutas
hariamos con mi.......COOOORTEN!



Venga, aki una ke me encanta, y ke me emociono oirla de mano del grupo "Pomada"
Una nit de lluna plena
tramuntàrem la carena,
lentament, sense dir re ...
Si la lluna feia el ple
també el féu la nostra pena.

L'estimada m'acompanya
de pell bruna i aire greu
(com una Mare de Déu
que han trobat a la muntanya.)
Perquè ens perdoni la guerra,
que l'ensagna, que l'esguerra,
abans de passar la ratlla,
m'ajec i beso la terra
i l'acarono amb l'espatlla.
A Catalunya deixí
el dia de ma partida
mitja vida condormida:
l'altra meitat vingué amb mi
per no deixar-me sens vida.
Avui en terres de França
i demà més lluny potser,
no em moriré d'anyorança
ans d'enyorança viuré.
En ma terra del Vallès
tres turons fan una serra,
quatre pins un bosc espès,
cinc quarteres massa terra.
"Com el Vallès no hi ha res".
Que els pins cenyeixin la cala,
l'ermita dalt del pujol;
i a la platja un tenderol
que batega com una ala. Una esperança desfeta,
una recança infinita.
I una pàtria tan petita
que la somio completa.

Otra bastante famosa

carlesoffilth dijo:

Sólo puedo deciros que es de intriga, su título, Sueños de Sangre, la sangre te une a la vida, la vida a los sentimientos, los sentimientos a los recuerdos y los recuerdos a la eternidad.
Espero que os lo pilleis cuando salga publicado. Me hará mucha ilusión que mis hermanos bateras tengan algo tan personal y que me hagan su crítica particular.

Haz clic para expandir...

pues aqui tienes a un hermano que a parte de ser batera, tambien escribe y adora la lectura. Tengo algunos relatos pero no me he decidido a mandar nada a las editoriales.
En cuanto salga avisanos, que el menda se lo pilla de cabeza \m/

Ok, no lo dudes Tad, lo pondré en conocimiento del foro. Y arráncate con esos relatos, se que está chungo que te publiquen algo en los tiempos que corren, y más siendo un escritor nóvel, pero fíjate, si no te pones nunca lo sabrás. Y te produce una gran satisfacción personal, asi que arráncate, que aquí tienes un comprador.

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraba los días
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el rio
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.

Por el cinco de enero
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

"LAS DESIERTAS ABARCAS" Miguel Hernández

LO FATAL


Dichoso el arbol que es apenas sensitivo,
y mas la piedra dura,porque esa ya no siente,
pues no hay dolor mas grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente

Ser,y no saber nada,y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido,y un futuro terror...
y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida,y por la sombra,y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguerda con sus fúnebres ramos,

¡Y no saber a donde vamos,
ni de donde venimos!

El pajaro azul


Hay un pajaro azul en mi corazon que
quiere salir
pero soy duro con el,
le digo quedate ahi dentro,no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pajaro azul en mi corazon que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esta
ahi dentro.

hay un pajaro azul en mi corazon que
quiere salir
pero soy duro con el,
le digo quedate ahi abajo,¿es que quieres
hacerme un lio?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan de un soplo las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pajaro azul en mi corazon que quiere salir
pero soy demasiado listo,solo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya se que estas ahi,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y el canta un poquito
ahi dentro,no lo he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
asi
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre,pero yo no
lloro,
¿lloras tu?


--Bukowski--

Coged las rosas mientras podáis;
veloz el tiempo vuela.
La misma flor que hoy admiráis,
mañana estará muerta......
Que tú estás aquí,
que existe la vida y la identidad,
que prosigue el poderoso drama
y que tú puedes contribuir con un verso.


Walt Whitman

¿os suena?\\/

"Nocturno a Rosario"
por Manuel Acuña
(1849-1873)

El poeta se suicidó a los 24 años
por causa de este fatal amor
con una mujer casada.

Pues bien, yo necesito​

Para poemas, éste buenisimo!!!

POEMA DEL PEDO

Alguien me pregunto un día
¿Qué es un pedo?
y yo le conteste muy quedo:
el pedo es un pedo,
con cuerpo de aire y corazón de viento
el pedo es como un alma en pena
que a veces sopla, que a veces truena
es como el agua que se desliza
con mucha fuerza, con mucha prisa.

El pedo es como la nube que va volando
y por donde pasa va fumigando,
el pedo es vida, el pedo es muerte
y tiene algo que nos divierte;
el pedo gime, el pedo llora
el pedo es aire, el pedo es ruido
y a veces sale por un descuido
el pedo es fuerte, es imponente
pues se los tira toda la gente.

En este mundo un pedo es vida
porque hasta el Papa bien se lo tira
hay pedos cultos e ignorantes
los hay adultos, también infantes,
hay pedos gordos, hay pedos flacos,
según el diámetro de los tacos
hay pedos tristes, los hay risueños
según el gusto que tiene el dueño

Si un día algún pedo toca tu puerta
no se la cierres, déjala abierta
deja que sople, deja que gire
a ver si hay alguien que lo respire.

También los pedos son educados
pues se los tiran los licenciados,
el pedo tiene algo monstruoso
pues si lo aguantas te lleva al pozo
este poema se ha terminado
con tanto pedo que me he tirado.

Como no:

Poema 20. Pablo Neruda

Poema 20 poema siguiente

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Uno de mis favoritos de la mano de unos de los grandes: Borges
//